Egoexcêntrico

Sentido da vida II

2008-05-26T07:45:00.002-03:00

Qual o sentido que devemos buscar na vida? A felicidade? A satisfaçao das necessidades e prazeres imediatos? Talvez em um curto prazo pareça bom, mas é insustentável como "política de vida".
Ou seria o ideal a busca por algum tipo de melhoria constante, uma busca contínua pela evoluçao pessoal? Essa nem sempre tem os resultados visíveis e muitas vezes gera frustraçoes e sentimentos adversos, além de atitudes nem sempre compreendidas.
Já fui o homem mais feliz do mundo, abri mao do que tinha por uma busca, sem saber o que estava procurando. E sem saber o que encontrei, se é que encontrei.
Olho pra trás e já nao vejo o início do caminho. Olho adiante e o caminho tampouco tem fim. A única certeza é que uma encruzilhada mal decidida (no par ou ímpar provavelmente, e a sorte é uma dama volúvel) terá um destino completamente diferente.
Seus atos te definem como pessoa. Seus pensamentos indicam um ideal de pessoa a alcançar. Enquanto algumas de suas açoes estao condenadas a se repetir para todo o sempre, seu ideal de pessoa muda constantemente e veste novos disfarces. E a diferença entre eles só aumenta.

Sentido da vida

2008-04-22T16:45:00.001-03:00

Onze da manhã e já estava bêbado. Barba de três dias, desde sexta não a fazia, jogado no sofá. Poderia se pensar que estava morto, se não fosse por sua mão, que segurava a lata de cerveja como se sua vida dependesse daquilo. Talvez dependesse.

O telefone toca novamente, deve ser o babaca do meu chefe, e toca até morrer no silêncio. Mais uma lata vazia, rola pelo solo lentamente. E junto a casa jaz no silencio agonizante daquele corpo estendido no sofá.

Se levanta, e tenta caminhar até a cozinha. Parece que a máfia italiana lhe meteu chumbo nos pés mas esqueceu de jogá-lo no rio mais próximo. E se arrasta até a cozinha, em busca de mais uma cerveja.

As latas se amontoam no chão da casa. O telefone volta a tocar, cala a boca filho da puta, e se cala no chão, agora despedaçado.

O sol, com esforço, entra pela janela da casa, através das pesadas cortinas, para logo ir morrendo na tarde sem sentido. Nada parecia fazer sentido naquela segunda-feira. Tom se levantou e se sentiu sem forças para ir trabalhar e pensou que talvez uma cerveja pudesse ajudar. Nenhuma das três ajudaram, mas então ele já estava conformado com a situação, sentado no sofá segurando a quarta.

Logo já havia mais latas que dias da semana e em busca de alcançar o mês. Isso não parecia incomodá-lo. O fato de logo ter que descer para comprar mais sim que lhe aterrorizava e mais tarde do que cedo teve que fazê-lo.

Ainda de chinelos e com a roupa que havia dormido, não conseguiu chegar ao mercado. Parou no primeiro bar que viu e pediu uma garrafa. Acabou e pediu outra. Se levantou e voltou a casa, direto à cama.

Amanhã tem que trabalhar.

Ao meu pai

2007-11-25T12:57:00.000-02:00

Os verões na praia da minha infância sempre foram lentos. Ou é a infância que se demora a passar, como um trem que sai lentamente da estação até alcançar velocidade. Aquelas férias dos meus sete anos, em especial, parecem ter tomado alguns anos da minha vida.
Pensando em retrospectiva, não consigo me lembrar com clareza daqueles meses entre o acidente e o início da recuperação. Minhas memórias são um pouco confusas e incompletas, possivelmente com muita imaginação para cobrir as lacunas. Mas, definitivamente, não consigo encaixá-las todas apenas naquele ano de 1990.
Lembro-me de uma tarde quente em que tudo parecia normal, até mesmo a saída, que já me parecia demorada, de meu pai. Crianças na rua, vizinhos conversando sobre os muros, diversão em todas as casas.
O clima começou a mudar quando minha mãe também sumiu. As brincadeiras na vizinhança deram lugar a conversas reservadas, pelos cantos da casa. A rua estava deserta em uma tarde de sol. A temperatura, quente, havia se tornado abafada, sufocante, insuportável. Apesar disso e, mesmo improvável, só consigo me ver nessa cena com uma blusa de malha que tinha nessa época. Suor quente a descer por fora e o frio, a incerteza a crescer por dentro.
Nossa casa, sempre de portas e portões abertos, só a vejo fechada, como se noite adentro. Como se morta.
Esse era o clima que me lembro, e todos adiavam me dar uma explicação. Quando se tem sete anos, nunca te explicam nada direito. A malha não deve ter sido suficiente para cobrir a insegurança. Nem todos os cobertores da casa o seriam.
Recordo-me de cenas isoladas, de palavras jogadas no ar, talvez entreouvidas nas conversas de meus primos, entreouvidas entre os adultos.
Impossível me lembrar daquele reveillon. Lembro-me de brincadeiras inventadas por meus primos para me animar, porém creio que eu era o que menos entendia a situação.
Nos meses seguintes eu não vi meu pai. Sabia que estava no hospital, ouvia histórias, mas, por algum motivo, eu não podia vê-lo. Gente estranha a mim entrava e saía todos os dias, o tempo todo, de casa, mas o único rosto que eu queria ver não aparecia nunca.
Quando finalmente apareceu, o objetivo passou a ser entender o que o tal do “McDonald´s” fazia ali, o que foi rapidamente compreendido, dada a visível fragilidade do meu pai.
Depois de tantos anos, no meu mundo, longe, queria recuperar o tempo perdido com ele. Lembro-me de tentar acompanhar as sessões de filmes noturnas, mas só para acordar no fim e concordar que foi um filmaço. Ou, mais comum, me levantar no dia seguinte sem me lembrar como fui parar na cama.
Desde que tudo aconteceu, ouço que a “absolvição” foi o filho de sete anos ainda a criar. Tenho quatro irmãs, cinco mulheres em casa. E um único pai que deveria valer por todas, ser o único exemplo masculino para um garoto seguir e construir seu caráter.
Se hoje sou a pessoa que sou, devo a todos que cruzaram meu caminho. Se sou o homem que sou, grande parte a ele, que teve o trabalho mais difícil – o de criar bases a serem seguidas pelo resto da vida.

Ao mar

2007-11-23T16:39:00.000-02:00

Decidi seguir meu proprio conselho e me livrar de toda a carga. Colocar tudo, lembranças histórias, sentimentos, desejos e perspectivas em uma garrafa de vodka, vinho ou whisky ou do que for, selar com cera de vela e jogar a "la mar". Ela sempre traz tudo de volta à praia e, nesse dia, já vou estar pronto pra recuperar tudo isso. Ou, na pior das hipóteses, esvazio nova garrafa...

Mudanças

2007-11-23T16:17:00.000-02:00

...e passaram os minutos, as horas, os dias sem que se desse conta. E chegou Natal, Ano Novo, e tudo continuava exatamente igual. O tempo passava, a paisagem mudava, mas ainda era o mesmo, ainda pensava igual, seus valores não haviam mudado. O que mudou, foi a base de comparação.

Por que

2007-11-20T19:04:00.000-02:00

...o medo de perder o que tenho, se só o que tenho a perder é o medo?

Novas tecnologias

2007-11-08T07:06:00.000-02:00

E Deus...

2007-11-07T15:19:00.000-02:00

...fez o nosso mundo com 92 elementos químicos. E eu mudo o meu com 26 letras.

Estrela da manhã

2007-11-06T23:45:00.000-02:00

Olhava as estrelas falsas coladas em seu teto, como se ainda tivera 8 anos. Pensava em quando tinha 8 anos e não ia à praia a noite, ver as estrelas. Pensava em como agora que não precisava pedir permissão para ir à praia, não há mais praia. E não queria dormir, só olhar as estrelas. E mesmo que não houvesse lua, a noite se fazia clara em seu quarto, com milhões de estrelas a brilhar no seu falso céu.
Chegou a manhã e, com ela, mesmo as estrelas falsas param de brilhar. Pegou no sono para logo acordar e começar mais um dia de rotina. Sem praia. Sem estrelas. Só o sono. E a lembrança. E o trabalho.
E um sobrepõe o outro, numa luta férrea, onde só o mais forte sobrevive. Primeiro o tabalho ganha. Depois o Sono. A lembrança sempre perde.
E naquela noite não houve praia. Nem na noite seguinte.

O mundo

2007-10-19T10:17:00.000-02:00

Fugiu da prisao que se tornava sua mente com um trabalho em que nao tinha que pensar. Trocou a prisao que se tornava sua vida aprisionando-se em si mesmo. E deixou sua vida fora de si, em piloto automatico até segunda ordem. E deixou o mundo do lado de fora, e o mundo o deixou de fora. E tentou se reintegrar ao mundo mas o mundo o empurrou, rechaçou e cuspiu longe.

Entao se encerrou cada vez mais em sua bolha até que sua bolha virou a si mesmo. Até que uma pequena flor nasceu em sua bolha e destruiu suas auto-defesas. Como uma erva-daninha, aquela pequena rosa sem espinhos subia por suas muralhas e o faziam ver o mundo.
E o mundo também voltou a vê-lo. As defesas caíram por terra e o rechaço virou abraço. Estava no mundo e o mundo em si. E se deu conta que o mundo nao era mais que sua mesmíssima bolha, compartilhada por outros. E aquela rosa é cultivada até hoje, se por acaso sua bolha se feche de novo.

Cidade sem nome

2007-10-19T10:15:00.000-02:00

Cansou de nao saber em que cidade acordava, por isso construiu sua própria. Filas cheias todo o día nos pontos turísticos. Sol quando se tinha frio, nuvem quando estava muito quente e chuvas sempre imprevistas. E ele passava direto pelas filas e multidoes, dono da cidade que era. Tomava sol quando queria e na chuva nunca se resfriava.
E o mapa da cidade era bem simples: no fim da Avenida Paulista, no alto de Montjuic, está o orgulho desse sem nome nem passado, a Torre Eiffel, perfeitamente alinhada com o Big Ben, logo ali na Perimetral, na parte baixa.
O cruzamento entre o Canal de Saint Martin com a Bricklane, logo ali na Pont Tournant, é o melhor lugar para festas. E a polícia local nunca registrou uma só queixa de vizinhos pelo barulho dos jovens nas ruas até amanhecer. Invaravelmente se juntavam a eles e se esqueciam da vida até o outro día.
Partidas de futebol, todos os dias todas as horas. Jogadores sem nome divertiam a multidao sem face o día inteiro no Estade de France, no Olímpico de Montjuic e até no Reino de Navarra. Infelizmente o Camp Nou continua em reformas nao se sabe até quando.
Seguramente, o melhor açaí da cidade está em uma travessinha da Leicester Square, bem de frente com a Sagrada Família. Impossível nao encontrar.
E assim passava-se os dias. Encontrava-se sempre com os amigos que, claro, estavam todos lá. Todos como os conheceu. Os casados, solteiros. Os carecas, com cabelo. Os chatos, calados. Até ele mesmo parecia 20 ou 30 anos mais jovem. Mas, mesmo com sua recém adquirida juventude, sabia que nem o pior nem o melhor dos tempos duravam para sempre.
E assim foram passando-se os dias, até que veio o inevitável. A platéia nao viu se o lançamento preciso para o artilheiro alvinegro virou gol, e ele tentou se enganar, imaginando que outra reforma começava. O Big Ben nao deu a última badalada, e ele pensou se nao haveria volta. A grande Torre caiu no vazio negro que havia se tornado a Paulista sem atrapalhar o trânsito e levou as dúvidas que restavam junto com ela. Finalmente alguém havia chamado sua família e dito “haverá menos sofrimento para ele e para vocês. O melhor é desligar os aparelhos.”
E tudo ficou branco.

Sonhos

2007-03-19T15:40:00.000-03:00

Se estou longe de casa, posso sonhar como a vida era boa, mesmo que nao o fosse sempre, e como tudo era melhor. Se nao o estou, posso sonhar com terras longínquas e línguas estranhas. Onde quer que esteja, a imaginaçao é sempre melhor que a realidade. O sonho que sonho nao é menos real que o que vivo.

Causos

2007-03-19T15:37:00.000-03:00

Centro de Barcelona, trânsito parado por policiais. Caos.
Me aproximo de um manifestante:
- O que é isso?
- uma manifestaçao. E continua andando.
Outro: - Uma manifestaçao de policiais.
Finalmente, um terceiro para:
- Uma manifestaçao de policiais
- E o que querem?
- O mesmo de sempre, mais dinheiro e menos trabalho.
Algumas vezes vale a pena esperar

Causo

2007-03-19T15:36:00.000-03:00

Cópia

2007-03-19T15:33:00.000-03:00

Sou uma cópia mal-feita de meus gostos. A imperfeiçao é tanta que nao se pode chamar de cópia e o efeito é muito óbvio para se chamar de estilo. Talvez seja uma cópia mal-feita de mim.

Viagens

2007-02-27T13:11:00.001-03:00

No reflexo do espelho, vejo o por-do-sol em Roma. E Roma pode ser resumida em 90 cm2

Saudadinha II

2007-02-27T13:11:00.000-03:00

Quero voltar a me perder
Em seu sorriso
Como em terra estrangeira

Quero voltar a deitar
Entre seus braços e abraços
E saber que a solidao acabou

Quero brigar por nada
Para cinco minutos depois
Nunca ter brigado

Quero te ver com olhos de criança
E sorrir seu riso
E descobrir seu brilho
E beber seu cheiro
E cheirar seu beijo
Novamente pela primeira vez

E ficar assim
Com minha boca na sua
Meu peito no seu
Até a noite clarear
E o dia amanhecer

Escrever (ou recomeço, a continuaçao)

2007-02-27T13:03:00.000-03:00

Vou escrever. Qualquer palavra, verso frase ou parágrafo. Escrever como se fosse sonho, nao importa se sonhado ou vivido. Nao escreverei como Pessoa, nem Fernando, ou alguma que nao sonha nem vive.
Escrever como se escrever tirasse a dor de sentir, ducha quente em corpo cansado, televisao em mente inerte. Escrever e encontrar um caminho.
Vou escrever e viver, como um só verbo, sonhado no papel ou escrito nas ruas. Nao importa.
Nao estou onde estou, estou onde quero estar. Onde escrevo estar. E nem preciso fazê-lo de verdade para isso. Coloco tudo no papel, mesmo que o papel se finde alvo. Sonhar escrever já é escrever.
Se outros nao puderem ler essas letras imaginárias, tanto melhor. Sonhos sao indivisíveis - sonhar pela metade é nao sonhar e contá-lo é perdê-lo.

2004-10-18T00:34:00.000-03:00

Um perfume adocicado invadiu a sala. Parecia que todas aquelas flores, já secas após a longa noite, haviam subitamente voltado à vida. Os poucos que sobraram se voltaram para a porta de vidro e a viram. Não era necessário apresentações, todos sabiam quem era ela.
Vestido preto de alças até um pouco abaixo do joelho, demasiado leve para aquele ambiente pesado. O sol se refletia em seus longos cabelos loiros. A boca, pintada com um triste batom vermelho, era a única coisa visível na sombra em que seu rosto estava imerso.
Deu um passo adentro. Um sorriso sem graça invadiu seus lábios. Todos a olhavam. Todos agora entendiam porque aquela mulher, mantida em segredo durante tanto tempo, havia sido a maior glória e talvez a última perdição do homem a quem vieram prestar as últimas homenagens.
Naqueles olhos negros havia um brilho que nem a tristeza conseguia apagar. Não sabia se devia ter vindo. Num canto, a esposa, a oficial, abraçada ao único filho. Aquela que deveria ter sido sua sogra chorava copiosamente nos ombros do marido. Conhecia aquelas pessoas apenas por fotos, nunca foram apresentados. Ela era a outra.
Todas as atenções ainda estavam voltadas para ela. Percebia que estava sendo julgada com olhares. Como tivera coragem de aparecer? Que cara de pau! Assassina! Mas não foi a esposa? Mas eram apenas especulações. Ninguém queria acreditar que aquele homem tinha motivos para se matar.
Olhava agora o corpo daquele a quem tanto amou. E odiou outras tantas vezes. A viúva se aproximou. Nessa distância, percebia que aqueles olhos eram de um azul-escuro profundo. Ficou imaginando quantas vezes seu marido não se perdeu na imensidão e nos segredos daqueles pequenos planetas.
Lágrimas brotaram no rosto de ambas. Não disseram palavra, não era necessário, e se abraçaram como apenas pessoas que partilham da mesma dor poderiam fazer. Eram agora velhas amigas buscando suporte, consolo no ombro alheio. As grandes tragédias unem grandes rivais.

Desesperança

2004-09-28T15:33:00.000-03:00

Minha alma está vazia, meu coração é negro e meus olhos estão secos. Só me restou o abismo.
Nada sinto, nada importa, nada é nada, tudo é nada. Minhas mãos já não queimam, meu peito já não arde em chamas.
O frio me acolhe, se torna meu amigo. Meu único amigo.

"Quando se olha muito tempo para um abismo,
o abismo olha para você"
- Nietzsche, "Além do Bem e do Mal"

Porque nem sempre o plural de eu é nós...

2004-09-13T01:59:00.000-03:00

Cabeça a mil por hora, como sempre. Fim de semana mal dormido, umas seis horas no máximo no total, e eu não consigo sossegar meus pensamentos para ter uma boa noite de sono.
Milhões de coisas, sobre os mais variados assuntos passam na minha mente. Pensamentos nem sempre conexos ou com sentido lógico se calam um minuto para ouvir o piano tocando um jazz inexistente recém criado na minha imaginação. O piano se cala, voltam as vozes. Pelo menos elas ainda não estão ordenando assassinatos. Estou imaginando eu entrando em um tribunal e gritando "Foram as vozes! Foram as vozes!". Naah, nào são vozes, é minha mente gritando em várias línguas...
Porque nem sempre é fácil ser eu 24 horas por dia...preciso de férias de mim...

relendo parece que eu sou totalmente louco...bah, vai ficar assim mesmo...qquer dúvida, consulte o post anterior.

Personality disorder

2004-09-01T16:40:00.000-03:00

Disorder	Rating
Paranoid:	Low
Schizoid:	High
Schizotypal:	Moderate
Antisocial:	Moderate
Borderline:	Low
Histrionic:	Low
Narcissistic:	Moderate
Avoidant:	Moderate
Dependent:	Low
Obsessive-Compulsive:	Low
-- Personality Disorder Test - Take It! --

Fiz o teste duas vezes. Na segunda o resultado foi:

Disorder | Rating
Paranoid: Moderate
Schizoid: High
Schizotypal: Moderate
Antisocial: Moderate
Borderline: Low
Histrionic: Low
Narcissistic: High
Avoidant: Low
Dependent: Low
Obsessive-Compulsive: Low

Suicídio

2004-08-30T13:55:00.000-03:00

Sou suicida. Quando quero me matar, sou um King Kong escalando meu imenso ego. Lá do alto, olho e vejo cada pessoa como se estivéssemos frente a frente.
Elas me encorajam, gritam "pula! pula! pula!". Alguém lá no meio chora, não reconheço. Ela veste luto, um véu cobre seu rosto, mas ouço os soluços tão bem quanto o incentivo. Não me importo muito, essa deve chorar até em comédia romântica da Meg Ryan. Não tenho pressa, não é a primeira vez. Sou veterano no suicídio.
Me sento lá no alto, sinto o sol queimar minha pele, a brisa curar meu rosto. Me levanto, olho novamente para baixo e dessa vez as pessoas estão pequenininhas, nem parecem mais pessoas. Parece ser uma coisa só, como se tivesse se amalgamado. Os gritos continuam "pula! pula! pula!".
Obedeço. Salto. Cabeça para baixo, dessa vez pode ser definitivo. No caminho minha vida passa em minha cabeça como um filme. Um filme ruim, onde o protagonista perde a mocinha e morre no final. Mas como num terror, sempre tem continuação com o mesmo personagem principal.

Melhor de 20

2004-08-30T13:06:00.000-03:00

1x1
Final digna de uma melhor de 20, cerveja na padoca depois

Chiclete

2004-07-27T16:45:00.000-03:00

Para variar, estava atrasada para o trabalho. Enquanto esperava seu ônibus, foi ao bar da esquina comprar chiclete. O ônibus chegou, seu troco não.
Deixou os dez centavos que faltavam de gorjeta e correu apressada para o ponto. Bateu no vidro, fez cara de choro e a porta abriu.
Não tinha trocado para passar a catraca, droga aqueles dez centavos fizeram falta, pensou. Entregou uma nota de dez, encheu o bolso com as moedas e se ajeitou em uma janela no meio.
Abriu seu chiclete, jogou o papel no chão. O moço ao seu lado, terno, gravata e pasta, fez uma menção de dar-lhe uma reprimenda, mas desistiu.
Mascava de boca aberta, o que lhe dava uma aparência eqüina, ressaltada pelos dentes aparelhados à mostra. Ajeitou seu rabo-de-cavalo e recostou-se no banco, pensando nos compromissos do patrão para o dia. Chegaria no meio do café da manhã com os italianos. Ainda pela manhã havia uma reunião da diretoria e almoço com os japoneses. Mais reuniões intermináveis e compromissos com investidores internacionais. Basicamente isso, nada muito diferente da rotina de grandes negócios do chefe nem da sua de secretária.
Shjlac shjlac shjlac shjlac. Continuava a mascar seu chiclete, displicente, quase dormindo. O senhor terno-gravata-pasta olhou ao redor, procurava algum lugar distante daquele barulho. Não encontrou. Novamente pensou em reprimir a bela jovem ao seu lado, novamente desistiu.
Morena, cabelo preso no meio da cabeça. Olhos semi-cerrados, castanhos despreocupados, olhando para o teto. Pernas cruzadas, cobertas por uma meia calça preta que parecia terminar onde começava a saia azul.Blazer de cor combinando, por cima de uma camisa branca justinha, o que ressaltava seus seios e deixavam-nos parecendo maiores. Mas definitivamente foram aquelas pernas grandes e roliças que o fizeram esquecer do barulho. Mudou o foco de seu pensamento.
O senhor gordo no banco da frente não parava de se mexer. Ora se ajeitava na cadeira, ora olhava para trás ora colocava as mãos na cabeça. Shjlac shjlac shjlac shjlac. Tentava encarar a garota ver se ela percebia que estava incomodando. Shjlac shjlac shjlac shjlac. Desistiu, ela parecia em outro mundo.
A bondosa velhinha lhe disse que chicletes faziam mal aos dentes, que era muito feio uma mocinha mastigando desse jeito. Sem prestar atenção, olhou para a senhora, meneou com a cabeça e voltou às suas preocupações. Shjlac shjlac shjlac shjlac.
Começou a reconhecer a paisagem das ruas próximas ao escritório. Seu ponto era o próximo. Acordou de seus devaneios em que se imaginava negociando com os japoneses, italianos e alemães e o patrão como seu secretário.
O chiclete estava duro e sem sabor. Não queria colar embaixo do assento. Levantou-se, puxou a cordinha, juntou saliva. Engoliu.

valeu Thais, sem sua onomatopéia esse texto não tinha saído.

Inércia

2004-07-27T12:45:00.000-03:00

Formulação da Primeira Lei de Newton: "Um corpo em repouso tende a permanecer em repouso até que seja aplicada uma força sobre ele". Ou "um corpo em movimento tende a continuar em movimento até que a resultante das forças aplicadas sobre ele seja igual a zero". Estou numa fase exatamente assim, sem nada para fazer e querendo fazer menos ainda. Os dias são cansativos e as noites são longas. Parece que nada dá certo, que não aparece nada. E eu o não possuo a irritante calma dos que sabem que contam com toda a sorte do mundo.
O azar é minha sina, meu companheiro. Chega de chorar que esse não é o propósito desse texto. O objetivo é explicar o plano que mudará a humanidade.
O desafio é iniciar uma série de movimentos, pequenos mas constantes, que desencadeiem as forças do universo a agirem a meu favor. Coisas simples, mas que criem movimentos capazes de mudar a história.
Se o plano der certo, todos saberão. Não haverá dúvidas, a natureza indicará meu sucesso. Nesse dia, a terra tremerá, o céu se rasgará e os mares se revoltarão ante a simples menção do nome Zé Guerra.

P.S.: Huh...alguém tem idéia por onde começar? Aceito sugestões...

Torneio Melhor de 20

2004-07-22T17:37:00.000-03:00

1 x 0 pra mim, parcial de 11 a 5
Começou com uma boa vantagem pra mim, 4 a 0. Quando estava 9 a 4 a torcida invadiu e começou a ficar mais difícil completar a série.
Depois de um bom tempo tentando tirar os dois caras que entraram na fila pra jogar contra, completamos a primeira partida do torneio.
"O time tá unido, mas não tem favoritos. Agora é trabalhar para enfrentar o próximo adversário..."

Flores para uma flor

2004-07-21T17:53:00.000-03:00

As Rosas Não Falam (Cartola)

Bate outra vez
Com esperanças o meu coração
Pois já vai terminando o verão enfim

Volto ao jardim
Com a certeza que devo chorar
Pois bem sei que não queres voltar para mim

Queixo-me às rosas, mas que bobagem
As rosas não falam
Simplesmente as rosas exalam
O perfume que roubam de ti

Devias vir
Para ver os meus olhos tristonhos
E, quem sabe, sonhava meus sonhos

Torneio Melhor de 20

2004-07-19T19:28:00.000-03:00

O início:
Segundo semestre de 1999, cursinho e colégio ao mesmo tempo.Digo, cursinho e fliperama, já que poucas vezes chegávamos ao Objetivo. Filas quilométricas pra tentar tirar eu ou o meu comparsa da máquina Virtua Striker, a.k.a. vício. Pássavamos tardes inteiras jogando e ainda matávamos aula do cursinho para continuar jogando. Invariavelmente saíamos de lá as onze da noite, fim de aula e hora de ir embora.

A semente do torneio:
O cara mudou-se para Londrina, foi fazer faculdade. Quando voltava para rever a família, nem precisava falar nada: Beber e jogar, não necessariamente nessa ordem.
Foi nessas que descobrimos que no shopping havia a tal máquina. uma ficha R$1,50, dez fichas R$10. Não tivemos dúvidas: dez fichas cada e crescia a idéia do torneio que irá atrair multidões.

Presente e futuro:
Depois de várias séries melhores de 20, foram definidas as regras do torneio, que provavelmente terá início amanhã. Resumidamente, quem ganhar onze partidas ganha a série. Quem ganhar onze séries ganha o 1º Torneio Internacional Melhor de 20. O prêmio ao vencedor é a glória, a fama, a fortuna e o tesouro que todos os homens buscam.

Histórias da boléia

2004-07-18T21:54:00.000-03:00

Esse post foi inicialmente pensado pra ser lançado sob o título "Foda não é voltar pra casa de guincho...é voltar de guincho ouvindo sertanejo e forró", mas 5 minutos de conversa com o cara do caminhão foram suficiente para mudar de idéia.
Não me lemro o nome do cara, mas acho que era Marcelo. Pronto, a partir de agora ele é o Marcelo. Então, o Marcelo é um cara que já salvou casamentos, arranjou casamentos, levou bêbados pra casa e buscou casais no motel com seu guincho. Apreciador de um bom (existe?) e de um mau sertanejo, Marcelo começou a contar suas "Histórias da Boléia"
Cheguei pra pegar o cara, molecão que nem você assim, e perguntei qual o problema. O cara fala que o carro não tinha nenhum, mas ele não ia conseguir dirigir. Bicho, o cara tava travado. Mas até prefiro assim, melhor do que sair bêbado e causar um acidente grave por aí. E pegar casal em motel? Já aconteceu várias vezes. A mulher sempre fica muito sem graça. Porra, dá vontade de falar pra não se preocupar, eu sei o que é aquilo, eu meto também cacete!
Peguei umas gostosinhas na Faria Lima uma vez. Três, dentro de um Kazinho e sem gasolina. Levei elas pra casa. O foda é ficar aqui de boa, não podia nem olhar pra elas. Se elas ligam na empresa e falam que eu cantei alguma delas ou qualquer outra merda é rua na hora. E os caras ainda têm a moral de perguntar se querem entrar com uma ação contra mim.
Mas uma vez, essa foi a que mais marcou, peguei um cara aqui na Av. do Estado. Ele tava num Caisler, crisler...naquele carrão importado. O cara tava estressadasso, puto da vida. "Levei o carro pra lavar hoje, encerei. Dei aquele talento. Comprei roupa nova. Fazem dois meses que eu estou xavecando a mina, consegui marcar de sair hoje. Estava indo pra lá e me quebra o carro!". Parecia que o cara tava indo pra já resolver o assunto.
Juro, o cara tava quase chorando. Mandei ele ligar pra mina, ele disse que já tinha ligado e ela não tava acreditando. Perguntei onde ela morava e era uns três quarteirões do lugar.
Falei pra ele que eu não posso fazer isso, mas perguntei se ele queria passar na casa dela de guincho.
Juro cara, ele parecia uma criança dentro do carro. Acho que ele tava apaixonado. Eu não tenho paciência de ficar xavecando uma mina, quer sair vamos não quer foda-se. Deve ter saído um casamento ali viu?
Então, chegamos na casa da mina e perguntei se queria que eu buzinasse. Já puxei a cordinha pra fazer aquele barulhão. Eu sei que o cara desceu do carro, ficou conversando com a mina e eu aqui no carro só esperando. Já tava pensando onde tinha amarrado meu burro, quando papo vai papo vem, o cara convenceu a mulher a ir de guincho pra casa dele. Porra, e eu só escuto sertanejo. Quando eu tô estressadaço coloco um som aqui e dá uma aliviada. Tava tocando uma bem romântica aqui, que te juro, isso aqui ficou parecendo o carro do amor. Nada de agarração, mas só um papinho meloso.
Quando chegamos lá, o cara me deu 30 contos de caixinha, pro cafézinho disse. Cafézinho que nada, com trintão eu almoço e janto vários dias.

Videogame

2004-07-15T16:14:00.000-03:00

Meu sobrinho me emprestou o Playstation® dele. Agora que esse blog nao vai pra frente mesmo...

Emoções baratas

2004-07-02T00:31:00.000-03:00

Era seu primeiro dia de trabalho, estava inseguro. Não esperava vender muito hoje, mas tinha esperanças de melhorar com o tempo. O trem chegou. Pegou sua velha pasta de couro, que já aparentava mais idade que seu dono, colocou-a debaixo do braço, colocou a sua boina da sorte, ajeitou o colete embaixo do terno e entrou no vagão anunciando seu produto.
“Sentimentos! Saudades dos velhos tempos, perdão para antigas amarguras, cobiça para acomodados. Temos de tudo, baratinho”. Vai um minha senhora? Quer quantos meu senhor? Procura por algo jovem?
A idosa do fundo pediu saudades, pelo falecido esposo de quem já mal se lembrava. O senhor de barbas preferiu um pouco de melancolia. Queria ser poeta, escritor. O trombadinha lhe apontou a faca. Levou alegria, de graça, e se esqueceu do dinheiro.
A loira de jeans desbotados e rabo de cavalo com olhar longe pediu amor. Esvaziou a bolsa, tirou de lá angústia, tristeza, amizade, adoração, estupor, remorso, calma. Abriu o zíper de fora e continuou procurando: fé, honra, ciúme, medo, ousadia. Nada de amor. Desculpou-se. O amor estava em falta. Deu à loira persistência, de brinde.

Pedágio

2004-06-29T10:24:00.000-03:00

Show do Manu Chao no Ibira domingo. Na volta, dez reais de gasolina pra chegar até em casa. Imigrantes, São Bernardo, R$1,80 de pedágio. E eu sem um puto no bolso. Tentamos de tudo. Aceita cartão? não, e vale-refeição?, também não, só cheque. E eu sem uma folhinha.
"Dá seus pulos, se vocês não arrumarem o dinheiro eu coloco aqui como invasão e vão ter que pagar multa. Passa a cancela e encosta pra não atrapalhar a fila".
Não tinhamos muitas opções, mas enfim, cheguei em casa mais de meia-noite. Sem multa.

Antiguidades

2004-06-28T13:56:00.000-03:00

Dois textos que eu já havia publicado no outro blog, o emaemaema, mas que não poderia deixar de tê-los aqui:

Cotidiano
Mesmo vagão, portas diferentes. Mesmo à distância seus olhares se atraíram e se cruzaram. Os lábios não resistiram e sorriram despreocupados, juvenis, um tanto acanhados.
Abaixaram o rosto, como se não soubessem serem donos do sorriso alheio. As mãos esquentaram com um suor frio, os corações aceleraram.
Sentaram-se em bancos opostos, de frente. Ele com o jornal do dia, ela com um Machado. Ninguém prestava atenção à leitura. Os olhos escapavam por cima do papel para o outro lado do vagão. Sempre furtivos, sempre fingindo nada querer, mas a tudo buscando. Quando se encontravam, encaravam-se por segundos e voltavam sua atenção à literatura, esperando o momento de novo encontro.
Chegou a estação dele. Hesitou por um momento, não queria descer. Sabia que nunca mais a veria, mas seguiu a vida conforme planejado.

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Beleza Congestionada

Com um vigoroso tapa, ele cala o despertador que teima em despertá-lo todo dia às seis. Com um vigoroso silêncio, ele cala sua mulher que teima em aborrecê-lo com o seu dia ou com as contas a pagar. Com uma vigorosa sonolência ele caminha até o ônibus que o levará à estação.
Pedindo indulgência aos céus, Roberto toma o trem das 6h30. Segura-se na barra, apóia a cabeça e alterna entre momentos de sonho e realidade. Acorda sobressaltado, não lembra o que sonhou.
No fundo do vagão, separados por um mar de pessoas, ele a vê. Pensa em como gostaria de brandir seu cajado no ar, abrir espaço e chegar até ela. Sentir seu cheiro, afagar seu cabelo, olhar seus olhos e sonhar seus sonhos.
Não tem certeza de estar acordado. Acabaram-se as pessoas, só existe ela. Cabelos negros despenteados descuidadamente presos em um rabo de cavalo na nuca, olhos febris olhavam o infinito, provavelmente enxergando à distância de seus pensamentos. Sua tez aparentava calor, contrastando com o tremor de seu corpo. Nariz vermelho. Enfim, ela era toda de uma beleza congestionada. Com certeza era gripe, mas a gripe a deixava bela como ele nunca vira antes.
Ela desceu na próxima estação. Ele acordou do sonho que sonhava acordado. Tinha certeza de que era um anjo, uma aparição que apenas ele vira. Afinal, como podia ninguém mais ter notado tão bela criatura que parecia não ter peso ao caminhar? Como podia apenas ele ter notado aqueles olhos inflamados? Tinha certeza, era um anjo.
No trabalho, costumava não pensar. O realizava de forma mecânica. Não que ele pensasse em outras coisas ou imaginasse situações. Não, parecia que sua mente abandonava seu corpo enquanto trabalhava. Mas nesse dia foi diferente, não conseguia tirar a aparição de sua cabeça. Pela primeira vez em dez anos o gerente lhe chamou à sua sala para cobrar mais empenho. Coloque a cabeça no lugar homem, desse modo você ainda vai causar um acidente aqui na fábrica.
No jantar, sua mulher o achou particularmente estranho. Não estava fazendo os ruídos habituais ao comer. Não havia nem tocado na comida. Roberto só pensava em seu anjo. Nem assistiu à novela nesse dia, foi direto para a cama.
Com um vigoroso tapa, ele quebrou o despertador. Levantou mais mal-humorado do que ela jamais havia visto. Nesse dia Amanda não lhe falou das contas atrasadas ou de como ela odiava seu patrão. Estava com medo. Roberto saiu sem tomar o café, já estava atrasado.
No trem, sua face se iluminou. Seu anjo estava lá mais real do que nunca. Ele tentou forçar o caminho por entre a multidão, mas não saiu do lugar. Não tinha forças. Não tinha espaço. Não tinha palavras para dizer ao anjo. Tinha certeza de que estava acordado agora, se convenceu de que ela era real. O que poderia dizer a tão divina criatura?
No trabalho, sua mente atrapalhava seu corpo. Pensava na moça do trem e isso trazia reflexos na produção. Seu gerente lhe chamou novamente à sala, perguntou o que estava acontecendo, se era algum problema na família. Nada seu Nogueira, balbuciou visivelmente constrangido Roberto. Não ligava quando o patrão passeava pela fábrica para evitar ‘corpo-mole’ dos empregados, mas quando estavam apenas os dois, sentia-se intimidado.
No dia seguinte chegou meia hora mais cedo no serviço, para evitar a moça gripada do trem. Voltou a ser o bom, velho e produtivo Roberto. Nogueira pensou que o que quer que fosse estava resolvido, seu melhor funcionário estava de volta. O dia transcorreu sem maiores problemas.
Repetiu o procedimento no dia seguinte. Pensava em chegar ao serviço meia hora mais cedo, evitar o horário de maior movimento do trem e, principalmente, seu anjo. Trem vazio, conseguiu um bom lugar pra se sentar. Apoiou sua cabeça no vidro, pensando que poderia dormir até chegar na fábrica. Olhou em volta, procurando se acostumar com aquela calmaria, bem diferente do horário de pico. Reparou nas pessoas. No senhor de chapéu de pé, apesar de estarem sobrando lugares vagos, na senhora de vestido e véu na cabeça, preocupada com alguma coisa, na prostituta indo para casa dormir o sono dos justos após mais uma noite de trabalho, quando a viu. Ela estava lá sentada, com um lugar vago ao seu lado. Preciso falar com ela, pensou.
Nem pestanejou. Levantou-se de supetão para lhe falar. Ainda não sabia bem o que, mas falaria.
Foi se aproximando. Percebeu que havia algo diferente nela.Os olhos agora estavam límpidos, o que ressaltava o profundo azul de sua pupila. Sua pele exalava um doce aroma. Cabelos soltos, despreocupados, balançavam junto com o trem vazio. Seu nariz levemente arrebitado não estava mais vermelho. Roberto percebeu que junto com a gripe foi-se o ar angelical. Agora ela era mais uma trabalhadora tomando o trem. Seu passo continuava decidido. Se parasse perderia o rumo, cairia sentado no chão muito provavelmente. Precisava sentar-se e refazer-se.
Agora ele só conseguia pensar em Amanda. Sua primeira namorada, seu primeiro amor, sua única mulher. Sentou-se no primeiro banco vago que encontrou.
A bela morena de cabelos soltos, olhos azuis e sorriso alvo ao seu lado levantou a cabeça, olhou-o e sorriu. Continuava a encará-lo, esperando que dissesse alguma coisa. Uma certa tensão pairava no ar.
Então Roberto a encarou, já sem ver nela a deusa gripada que o atormentava em seus mais recônditos sonhos. Tinha a impressão que se não dissesse algo aqueles olhos azuis nunca sairiam de seus olhos negros. Empostou a voz, enrijeceu a coluna, a olhou de cima para baixo e secamente finalmente disse “que horas são?”, “cinco” respondeu ela, visivelmente desapontada.
Roberto fez a menção de se levantar. Ela puxou-lhe pelo braço e o beijou. Afastou-a e voltou para seu lugar, sem dizer palavra. Não pensou mais nela no serviço. Nem no jantar. Naquela noite amou Amanda como nunca.

Começos

2004-06-26T21:05:00.000-03:00

Começo de ano, começo de um novo trabalho, começo de um blog. Começos encerram em si muitas promessas. No começo só existem possibilidades, sonhos e imaginação.
Um ano melhor, um salário melhor, uma pessoa melhor. Esse começo de blog promete ser um local para melhorar minha escrita, me aperfeiçoar.
Mas é só o começo e começos sempre encerram em si muitas promessas. Poucas se concretizam, outras tantas se perdem ou são esquecidas.